Я часто склонен сомневаться...
Тропа, ушедшая в кусты,
В лесу петляя меж дерев,
Над огрубевшими корнями,
Цепляясь крючьями травы,
Умерит комковатый бег,
Между Лошутки берегами.

Такую буйную тропу,
Внутри густой лесной чащи,
В безмолвии крутя педали,
Я пересечь почёл с друзьями -
Увидеть тишину, манящей
В листвы уставшей платье,
В любви воспетой ветрами,
По свету вечера, в ночи
Нести вперёд больное сердце
От холода. Как снеговик,
В тени блаженной ищет место,
В оранжевых кругах свечи.
И в деле общем, безвозмездно,
Прошепчет дух: Останови!

Бесцельный бег и поиск тщетный!
В луче последнем,
В тучах грозных,
В прозрачном зеркале речном,
Я буду снова разделённым,
И Ею собранным в одно,
Во мраке без светил небесных,
Между аллеями елей,
Огонь заполнит мою душу,
Чтоб фонарём я был теперь,
Но ни в одном светил я роде,
А чтобы солнца светлый лик,
Сомнениями неискажённый,
Страх оттеснял в сердцах других.
И мой же страх испепеляя,
Молчание прочь гнал - слышал я,
Как кокон прорван, вакуум исполнен -
И в отроке я знал себя.